- Ч -
Ну что ж, пора кончать. Уже кричит петух. 
В хрустальном кубке Муз нектар, увы, протух
И вылит. Кубок пуст. Лишь рой голодных мух 
 
Над ним кружит. Руке не дописать стиха, 
Вгрызается перо в бумагу, как соха,
Но всходов нет - земля бесплодна и суха. 
 
Ушла Эрато прочь, и жертвенник потух. 
Какая мысль! Костер, Джордано Бруно - дух 
Захватывает аж. Но думаю, что двух 
 
ТАКИХ сюжетов - нет. Одна лишь чепуха 
Приходит мне на ум. Боюсь, что Лопуха 
(начало, говорят, - всегда беда лиха) 
 
Назначил мне судья в противники. Как пух - 
Ее летучий стих, он так ласкает слух! 
А мой - увы - тяжел и скучен, как гроссбух. 
 
И лучше б не писать - бараньи потроха
Гостям не подают. В дырявые меха 
Не стоит лить вино - подальше от греха... 
 
Ну что ж, пора кончать. Закат давно потух. 
Дрожит моя рука, язык шершав и сух. 
 
Ну разве напишу я лучше, чем Лопух?
<<-  <-  ->  ->> 
Полученные оценки

    ужасно:  5 :=====
     плохо:    :
  так себе:    :
   неплохо:    :
    хорошо:    :
  блестяще:    :

Примечания

Найти буриме