Не натощак, приличный, сытый,
Не сед, упитан, и силен,
И не погружен в сырость сон,
И весь чуть-чуть вообще избитый
Здесь грузом, замкнутым в закат,
Неосторожно запад пахнет.
Постыл свет божий. Может- жахнет?
И нет отсель пути назад?
Довольство-сумерки богов.
И нить уж Мойра обрезает...
Я вижу запад. Он пылает...
И снова твердь земная тает,
И Апокалипсис-готов.