"Дон Кихот, ты ошибся, свою Дульцинею
      Никогда не считал я порядочной бабой."

Проклятые часы! 
Гудят как из бутылки.
Пойти, остановить? 
Не хочется вставать.
Да где я, черт возьми? 
Гостинница? Бутырки?
Нет, дома... Пыльный свет, 
Облезлая кровать,

Одежда на полу...
Разлуки да потери,
В кармане ветерок 
И на душе сквозняк.
Поехать, что ли, к ней 
И заскулить под дверью:
"Ты помнишь ли меня? 
Ты любишь ли меня?"

Ну впустит, что потом? 
Терпеть ее тиранство?
Выпрашивать любви,
Как бобик колбасы?
Нет, к черту! Лучше так,
Лежать, глядеть в пространство...
И если б не часы... 
Да, если б не часы.

Проклятые часы 
Совсем остервенели
И вносят диссонанс 
В сравнительный уют.
Хрипят,что я неправ,
И тащат из постели,
О верности скрипят,
О постоянстве бьют.

Что? Вечная любовь?
Фальшиво и банально,
Как бутафорских лат
Залапанная жесть...
Проклятые часы 
Таращатся нахально
Пузатой цифрой пять,
Хвостатой цифрой шесть...