Моя душа сегодня малахолит. На окнах - бледная, увядшая герань, В почтовом ящике в больничном холле Клопы лишь спят, как делали вчера. Грущу, как у картины алкоголик, В музей морозом загнанный с утра... Утихли страсти. Разделились роли. Правдивей жизни лживая игра. Так почему же я в себе не волен? Зачем опять почтовый ящик проверял?Карл Кузьмич