Моя душа сегодня малахолит.
На окнах - бледная, увядшая герань,
В почтовом ящике в больничном холле
Клопы лишь спят, как делали вчера.

Грущу, как у картины алкоголик,
В музей морозом загнанный с утра...
Утихли страсти.  Разделились роли.
Правдивей жизни лживая игра.

Так почему же я в себе не волен?
Зачем опять почтовый ящик проверял?
Карл Кузьмич
1999-06-03
<<<-- -->>>

окнах
страсти
грущу
картины
правдивей
почему
холит