О, поздних красок запоздалый трюк !
Студеный март пройдет, и на ветви урюк
В обличьи вешней ягоды... - И вдруг
От легкого прикосновенья рук
Рассыплется пыльцой по пальцам...
А как хотелось Быть, а не Казаться.

Постой, безжалостно короткий миг!
Попридержи в безвестность устремленья.
Мы видели твои картины тленья,
И видеть не спешим твой бледный лик.