Лукав чучмек, звеня своим ключом,
Он в банки наших душ легко и просто
Попал. Один из всех, и нипочём
Ему ни соль земли, не мёд, ни просо.
Мы ж себя сами, став своим врачом,
"Кто этот некто?" - мучаем вопросом.