Одеяло с подушкой ждут нас благоговейно.
Спит на Севере диком одиноко сосна.
Раздаётся вокруг нежный запах портвейна.
То, напЕвшись в Дугу, дремлет бард - старина.
Дремлет Филя ,как Хрюша. Спят усталые дети,
На своих четырёх спит осёл за углом.
Посмотри ,- спит премьер, сев на стул в кабинете.
Он ведь - тоже осёл, хоть и спит за столом.
"Но позвольте узнать",- спросит критика в буйстве,-
"Это что за поэт тут сорвался с цепи ?"
Только автор уснул . Милый критик, не дуйся!
Ведь не дремлет лишь враг. Так поди же поспи.
Тарас Бульбуль2000-02-17<<<-- -->>>