На Западе восьмого марта скучно,
Подумать - женщины видны с других сторон,
А мне приснились восемь тощих, 
        восемь тучных,
Но нет Иосифа растолковать мой сон.

А мне послышались семь чистых, 
        семь нечистых
Силлаб, что бродят меж невнятных строк.
Сновидец, толкователь снов речистый,
Где твой халат, отделанный пестро?

Над ним Иаков плачет безутешно,
Обманут кровью белого овна.
Его с любовью обнимает нежно
В оргазме потифарова жена.

* * * * * * * * * 

Сижу спокойно со своей семьей законной,
Налив по первой женский праздник заливать,
Но, уронивши банку с кока колой,
Дочь тонким голоском пищит: "Блияд!"
Карл Кузьмич
2000-03-07
<<<-- -->>>

любовь
запад
чистых
бродят
строк
сторон
своей