* * * 
В черно-белых полях,
Или, может быть, иссиня-бурых,
Меж таких же, как мы,
Или, может быть, в чем-то иных,
С деревянным мечом
И в доспехах из собственной шкуры,
Укрывая лицо
Под забралом прощенной вины,
Несудьбу и нежизнь
Утопив в испареньях коньячных,
Предавая друзей
И любовь разменяв на гроши,
Заработав в боях,
Вместо ран, гонокок и горячку...

Нас, конечно не ждут,
Но и мы никуда не спешим.