К ЯРОСЛАВНЕ

Тучи чернее, дни короче
    наступает на пятки зима,
    наступают сугробы и тьма.
    Холода. Одинокие ночи

всё невозможней, на башне ветер
    о последнем походе поёт...
    Помнишь: брага рекою и мёд
    по усам у князей на совете,

вполоборота хмурый Игорь
    говорит... память слов не хранит...
    сердце, жено, ещё не саднит:
    молодецкие нравились игры.

Сколько прошло? год? десять? двадцать?
    не считай... Не слыхать новостей.
    Чуть дорога пылит - ты гостей
    выбегаешь встречать.  Издеваться

челяди глупой вольно.  Ты знаешь:
    завтра кони заржут - это он.
    Это он? Это - он?  Это он!
    Ты кукушкою с башни слетаешь...

Завтра.