Анти-№670

Еще возможно что-нибудь исправить.
Пока мы дышим, неокончен путь.
Снег на ладонях - то, что не вернуть,
Растает - ни снежинки не оставить,
И сыплет вновь -  ста тысячами зим,
И щедростью бездумной повторений,
И краткой драгоценностью мгновений.
Кристальной хрупкостью снежинок уносим,
Стремглав закружен в стрельчатое время,
Ты гибнешь и рождаешься опять,
Узор все совершенней - лишь понять,
Что бережная память не есть бремя.

Но, к сожаленью, есть на свете зритель.
Так безнадежно хочется сокрыть,
Все, что нельзя привычно объяснить.
Понятность - правде враг, беде учитель.
Мы с каждым новым зрителем глаголем,
По три часа про бывшее давно,
И сами мы уходим под конвоем
Топится в присужденное вино.
А повстречав невинных - сладко учим
Жестокой обреченности конца,
И слепоте бездарного творца.
А нам сыграет - кто уже научен.

Любимую игрушку не оставить, 
Хоть и пора понять уже давно,
Что можно было б что-нибудь исправить,
Когда б не мы - топленое говно.