Сон.

Пейзаж любимый: дождит с утра, по листьям стучит вода,
Десятый час и вставать пора, но всё это - ерунда.
Не отпускает утренний сон, ползёт змеёй по плечам,
Вскрывая вены тупым ножом, котёнком у ног урча,
Ползёт плющом по души стене, летит смычком вдоль струны -
И это всё обеспечил мне Тот, Кто Посылает Сны.
Он дерзок, он весел, он вносит разлад в симфонию бытия -
И мне по сердцу такой расклад. Пускай это буду я.
Ищу мелодию и слова, струну и правильный тон,
Моя бессонная голова клонится обратно в сон.
Но кто я - тот, кто никогда не спит иль тот, кто сейчас заснёт?...
---
Внимательно автор за мной следит. А может, наоборот.
---
Я сплю, сам себе посылая сны, я ветром мчусь по полям,
Я атом, я бездна, я бал Сатаны, я шторм и киль корабля.
Потому что любому, и даже мне - полагается свой декор.
---
Потому что автор, забыв обо сне, глядит на меня в упор.