А я - не тот, я
выпал из седла,
Летел и думал: странная эпоха,
Всё остальное вроде бы неплохо,
А вот эпоха - лучше быть могла.

И вот земля, на ней лежат ключи,
Два золотых, а прочие - из меди.
Привет, ключи, теперь вы мне - соседи,
А кто я - вам? Нет, лучше промолчим.

Эх, носом в пыль, но всё же не в дерьмо,
Хотя оно - привычней и теплее.
Нет, я не глуп, я просто мог быть злее,
Но для души - дерьмо пыли равно.

Лежим и ждём нашествий буратин,
Пусть деревянных, только с длинным носом.
Лежим и ждём, а пыль встаёт вопросом:
Куда исчезли спутники мальвин?

Вот взять меня. Вот есть моя жена.
А сам я есть? И кто я - ключ с бородкой?
А коль мужик, ну как я жил с уродкой?
И как со мной жила моя страна?

Ответов нет. Ключи лежат в пыли.
Нет ни воров, ни прочих хунвейбинов,
Лишь из озона - пенье херувимов,
Тех, что открыть чего-то там смогли...



Нет, я - не тот. Так выпью из горла.
Я твёрд в седле, дела не так уж плохи,
И мне плевать на сложности эпохи,
Которая чего-то не смогла.