Праздничный автопилот.
Пурга в лесу. Восьмое марта, блин! Весна...
Безосновательные поиски вокзала.
Остались смутное томленье бодуна
И два полтинника от скромных капиталов.
Не слышен топот в унисон моим шагам:
Всю землю мягким некто застелил покровом.
Бреду сквозь снег, стуча зубами по стволам,
Былые дни переосмысливая снова.
Путь я, увы, не некто... в смысле, никталоп,
И звёзд не видно в этой мартовской метели,
Фурье не взялся б описать зигзаги стоп, -
Но приземлюсь я, как всегда, в своей постели!
Кадавр2001-03-10<<<-- -->>>