"Кровью спелого граната
"
     Мр  #696


(тоже Гингеме, между прочим, посвящается)


Стали в ряд человеки, сомкнули строй,
Раздавили собой пейзаж --
Мне к тебе не пробиться, хоть землю рой,
Хоть дери на груди корсаж.

Я в расстройстве сожгла на плите компот
И рассыпала всю крупу.
Слабо тикает день: истечет, и вот --
Человеки нажмут на спуск.